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    夏洛特看着那个没有腿的老人，看着那个抱着婴儿的年轻女人。够他们活着了。

    她想，活着。只是活着。她想起克莱蒙特庄园的餐桌上，那些烤得恰到好处的肉，那些从远东运来的香料，那些被厨娘精心熬制的汤。

    她想起自己有时候会抱怨，说今天的汤咸了，昨天的面包硬了。她忽然觉得自己很可笑。

    她正要走进去，克劳福德拦住了她。“夫人，那边——”他顿了顿，斟酌着措辞，“那边是惩戒所。您还是不要去了。”

    夏洛特看着他。“惩戒所？惩戒什么人？”

    克劳福德低下头，手指在袖口上蹭了一下。“那些拒绝劳动的人。教区给他们安排了活计，他们不肯干。只能送到这里来，让他们学会勤劳。”

    夏洛特没有听他的。她绕过他，推开走廊尽头那扇沉重的木门。

    里面的气味先撞上来。不是臭，是另一种——霉味，汗味，混着一种说不清的、让人喉咙发紧的酸腐气。屋子不大，窗户很高，窄窄的，像一道缝。光从那条缝里挤进来，落在地上，薄薄的一层，照不亮那些缩在墙角的人影。

    几个男人坐在那里，有的靠着墙，有的躺在地上。他们穿着粗布衣裳，补丁摞着补丁，有些地方已经破得露出底下的皮肉。

    他们看见门开了，看见夏洛特站在门口，没有动，只是抬起眼睛，看了她一眼，又移开了。

    那一眼里没有怨恨，没有愤怒，没有求饶。只有一种说不清的、空空的东西，像一口干涸了很多年的井。

    角落里坐着一个年轻人，二十出头，瘦得脱了相，颧骨高高地凸出来，眼眶深陷。他低着头，两只手抱着膝盖，指甲缝里全是黑的。

    夏洛特走到他面前，蹲下来。“你为什么在这里？”

    他抬起头，看着她。那双眼睛在昏暗的光线里显得格外大，格外空。“他们让我去采石场。”他的声音沙哑，像很久没喝过水了。“我干不动。腿摔过，站久了就疼。”他低下头，看着自己那双抱着膝盖的手。“他们说我拒绝劳动。”

    夏洛特没有说话。她蹲在那里，看着他那双全是黑泥的手，看着他蜷缩在墙角的样子，看着他腿上那道被裤管遮住了、可她知道在那里的旧伤疤。拒绝劳动。她想，这个人，腿摔断了，站久了就疼，干不动采石场的活。这叫拒绝劳动吗。

    她站起来，转身走出那间屋子。门在她身后关上，闷闷的一声，像一个人叹了一口气。

    　　


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